| Автор |
Сообщение |
alex_
 |
 Добавлено: Ср Май 27, 2026 15:28 |
 |
|
считаю должен быть столик и скамейка
пришел - налил сто грамм, себе и ...
посидел, помянул, взгрустнул - и назад
пешком далеко дуть - кладбище разраслось
молчу про сво- шников
но много их, очень много
я даже вгрустил потому что невозможно спокойно смотреть
как мать приходит на могилу 20 летнему сыну
кажется что это все неправильно
но здесь писать нельзя
| |
 |
alex_
|
| Добавлено: Ср Май 27, 2026 15:31 |
|
|
| оградка есть разумеется
| |
|
alex_
|
| Добавлено: Ср Май 27, 2026 15:32 |
|
|
еще видел много заброшееных могил
где крест валяется, все заросло травою
и никого не было года три
подумалось - такая будет моя могила
| |
|
Batcher
.jpg) |
| Добавлено: Ср Май 27, 2026 15:49 |
|
|
Да, конечно, и скамеечка и столик. У меня есть на обоих кладбищах и столики и скамеечки. Можно сесть и посидеть. Это очень хорошо. Сейчас хоронят и нет ни оград ни скамеечек. Могилка к могилке. Даже не посидеть . Где отец и дед похоронены, там более открытое место, деревьев нет, но одно дерево прям почти на их могиле. Рядом, метров в двадцати-тридцати находится озеро небольшое. А вот другое кладбище заросшее деревьями, но там столько птиц. Придёшь, посидишь, там такая тишина... Только ветерок если листвою деревьев колышит. И столько птиц... И все на разные голоса поют... Но и комаров соответственно дофига.
| |
|
Batcher
|
| Добавлено: Ср Май 27, 2026 16:03 |
|
|
| Надо бы какое-нибудь стихотворение про кладбище... Ищу...
| |
|
Batcher
|
| Добавлено: Ср Май 27, 2026 16:08 |
|
|
Ну поскольку читаю я Бориса Рыжего чаще чем других поэтов, то вот и стихи Бориса Рыжего. Вроде в тему, про которую сегодня пишем, про кладбища.
-------
Кладбище
Борис Рыжий
Что кладбища? Все те же города
в миниатюрном варианте. Окна.
И люди в окнах. Смотрят в сад. И сад
лежит, заросший четными цветами.
О домоседы! Я искал твою
могилу. Не нашел и долго
бродил меж этих улиц, словно Бог
меж звезд. И понимал, как Он ничтожен.
Моя родная, на колени встав,
хотя б на расстоянии с тобою
сравняться ростом. Так стоять, пока
не выпадут с руки того же Бога
к моим ногам клочки заката, как
с моей — к твоим не выпали гвоздики.
| |
|
Batcher
|
| Добавлено: Сб Июн 13, 2026 9:55 |
|
|
Валерий Брюсов... Ну кто хоть раз не слышал это имя, и не слышал ни одного его стиха? да все слышали. Ну такой товарисч был однако... 
Ну все вели свои "Дон-Жуановские списки", все... И Пушкин вёл, и Лермонтов наверное вёл, да многие вели. Но вот что меня поразило, так это классификация списка Брюсова. Там есть имена , есть, но не в именах дело, дело как он классифицировал этот свой список.
Оцените, как говорится "красоту игры".
------
«Мой Дон-Жуанский список» разделен на две графы, «Серьезное» и «Случайные связи , приближения etc».
Более подробный список «Мои прекрасные дамы »:
«Я ухаживал»,
«Меня любили»,
«Мы играли в любовь»,
«Не любя, мы были близки»,
«Мне казалось, что я люблю»,
«Я, может быть, люблю»,
«Я люблю».
------
В последнем списке "Я люблю" стоит только одно имя - Нина Петровская ( но о ней нужно отдельно говорить, эта дама достойна отдельного разговора).
Ну как, не слабо? Ну поэт, ёптуть, ну что тут ещё скажешь...  художник слова... 
| |
|
Batcher
|
| Добавлено: Вт Июн 30, 2026 10:05 |
|
|
Захотелось сегодня стихи Блока, с утра... Вернее не захотелось, а просто проснулся сегодня и на постели томик Блока лежит... Вчера бухал и видимо Блока читал ( не помню...)
охуеть, стихи, да? От казни к казни... Это про меня. Да что там про меня - это обо всех нас. Что наша жизнь - переход от казни к казни, до тех пор, пока... пока земля не укроет меня...
-----
Перехожу от казни к казни
Широкой полосой огня.
Ты только невозможным дразнишь,
Немыслимым томишь меня…
И я, как тёмный раб, не смею
В огне и мраке потонуть.
Я только робкой тенью вею,
Не смея в небо заглянуть…
Как ветер, ты целуешь жадно.
Как осень, шлейфом шелестя,
Храня в темнице безотрадной
Меня, как бедное дитя…
Рабом безумным и покорным
До времени таюсь и жду
Под этим взором, слишком чёрным,
В моём пылающем бреду…
Лишь утром смею покидать я
Твоё высокое крыльцо,
А ночью тонет в складках платья
Моё безумное лицо…
Лишь утром во́ронам бросаю
Свой хмель, свой сон, свою мечту…
А ночью снова — знаю, знаю
Твою земную красоту!
Что быть бесстрастным? Что — крылатым?
Сто раз бичуй и укори,
Чтоб только быть на миг проклятым
С тобой — в огне ночной зари!
| |
|
Batcher
|
|
|
|
