Живой

Batcher · Добавлено: Пн Окт 20, 2025 13:33

Третья часть.

Ну в общем добрались они кое-как до этой скамейки. Добрались и видят тень какого-то человека сидящего на этой скамейке. Человек сидит на скамейке и читает стихи вслух. Смотрит на звёзды и читает стихи... Подошли. Узнали его. Это был Василий Комаровский. Дальше Иванов немного пишет о Комаровском, что он болен, что по десять месяцев в году лежит в больнице где лечит своих огненных демонов. Комаровский пригласил их к себе ( у него в Царском Селе тётка жила). Погостили у Комаровского, стихи почитали. Он им свои стихи почитал. И поехали в Питер. В общем-то это конец истории с Анненской скамейкой. Просто вот так я открыл для себя Василия Алексеевича Комаровского. Из мемуаров Георгия Иванова. Ну а дальше немного о Комаровском напишу. Немного потому, что сам о нём мало чего знаю.

Batcher · Добавлено: Пн Окт 20, 2025 13:35

Вот как о стихах Комаровского пишет Георгий Иванов " Комаровский внимательно слушает наши стихи. Потом читает свои… Его поэзия блистательна и холодна. Должно быть, это самые блистательные и самые «ледяные» русские стихи. «Парнас» Брюсова - перед ними детский лепет."
Поэтому я никак не мог не заинтересоваться Василием Комаровским и его стихами.

Batcher · Добавлено: Пн Окт 20, 2025 13:43

Василий Комаровский - Сентябрь

Внезапной бурею растрепана рябина
И шорохом аллей,
Вчерашнего дождя осыпались рубины
На изморозь полей.

И снова солнечный, холодный и приятный,
И день, и блеск садов.
И легкой зелени серебрянные пятна
В прозрачности прудов.

Морского воздуха далекое дыханье
Как ранняя весна.
Глав позолоченных веселое сверканье.
Безлюдье. Тишина.

Пусть это только день, и час, или мгновенье,
Пусть это день один,
И в тонком воздухе я чую дуновенье
И холод первых льдин.

Но солнце катится, и сердце благодарно
В короткие часы
За желтый мед листвы, и полдень светозарный,
И ясный звон косы.

Церера светлая сегодня отдала мне
И запахи смолы,
Все эти серые и розовые камни,
И мокрые стволы.

Batcher · Добавлено: Пн Окт 20, 2025 13:46

*Церера — древнеримская богиня урожая и плодородия.
Что богиня плодородия отдала автору? Серые камни и мокрые стволы...

Batcher · Добавлено: Чт Окт 23, 2025 18:47

Иннокентий Анненский - "Октябрьский миф"
-------
Мне тоскливо. Мне невмочь,
Я шаги слепого слышу:
Надо мною он всю ночь
Оступается о крышу.

И мои ль, не знаю, жгут
Сердце слёзы, или это
Те, которые бегут
У слепого без ответа,

Что бегут из мутных глаз
По щекам его поблёклым,
И в глухой полночный час
Растекаются по стёклам.

Batcher · Добавлено: Сб Окт 25, 2025 19:36

Не надо бояться октября , октябрь прекрасен, быть может, прекраснее всех месяцев года, даже мая. Май мучает надеждой, обещаниями, которые никогда не сбываются, октябрь ничего не обещает, не даёт и тени надежды, он весь в себе. А за ним — тьма, холод, слякоть, мокрый снег, огромная ночь, конец. Но как красиво сейчас! Какое золото! Какая медь! И как чудесна зелень елей в лесу и лоз над рекой! И до чего же зелена совсем не увядшая трава. А над всем — чистое голубое небо. Тверда под ногой, будто кованая, дорога, лужи подёрнуты уже не сахаристым, тающим ледком, а тёмным, непрозрачным и твёрдым. И великая пустота тихого, просквоженного от опушки к опушке леса: ни птицы, ни зверька, ни насекомого, ни шороха, ни писка, ни свиста.

Из дневника писателя Юрия Нагибина

Batcher · Добавлено: Вт Окт 28, 2025 11:15

Октябрь — месяц грусти и простуд,
а воробьи — пролетарьят пернатых —
захватывают в брошенных пенатах
скворечники, как Смольный институт.
И вороньё, конечно, тут как тут.

Хотя вообще для птичьего ума
понятья нет страшнее, чем зима,
куда сильней страшится перелёта
наш длинноносый северный Икар.
И потому пронзительное «карр!»
звучит для нас как песня патриота.

Иосиф Бродский
Картина художника Дмитрия Кустановича

Batcher · Добавлено: Ср Ноя 05, 2025 14:23

Открыл для себя нового поэта. Вернее поэт старый, а для меня новый. Анри де Ренье. Нравится, что понимаю. Зачастую читаю что-то, и понимаю, что блин, не понимаю. А тут вроде бы понимаю

Парочка стихотворений в переводе Анненского...

-----------------

ПРОГУЛКА

Заветный час настал. Простимся и иди!
Пробудь в молчании, одна с своею думой,
Весь этот долгий день — он твой и впереди,
О тени, где меня оставила, не думай.

Иди, свободная и легкая, как сны,
В двойном сиянии улыбки, в ореолах
И утра, и твоей проснувшейся весны;
Ты не услышишь вслед шагов моих тяжелых.

Есть дуб, как жизнь моя, увечен и живуч,
Он к меланхоликам и скептикам участлив
И приютит меня — а покраснеет луч,
В его молчании уж тем я буду счастлив,

Что ветер ласковым движением крыла,
Отвеяв от меня докучный сумрак грезы,
Цветов, которые ты без меня рвала,
Мне аромат домчит, тебе оставя розы.

Batcher · Добавлено: Ср Ноя 05, 2025 14:27

***

Грозою полдень был тяжелый напоён,
И сад в его уборе брачном
Сияньем солнца мрачным
Был в летаргию погружён.

Стал мрамор как вода, лучами растоплён,
И тёплым и прозрачным,
Но в зеркале пруда.
Казалась мрамором недвижная вода.

Batcher · Добавлено: Чт Дек 04, 2025 22:24

Немного поэзии? Опять Анри де Ренье? Да, опять

Ну просто он офигителен. Его в Серебряном веке поэты зачитывались и много переводили, а вот сейчас у нас он почти забыт. А зря, очень зря...
Сейчас найду чего-нибудь покороче ( у него есть и длинные стихотворения).

Batcher · Добавлено: Чт Дек 04, 2025 22:28

Да вот например, и книжку много листать мне не нужно, прям почти первое попавшееся... Стихотворение называется "Часы". У Анри де Реньера очень красивый и изящный слог.

Batcher · Добавлено: Чт Дек 04, 2025 22:41

ЧАСЫ

Часы в футляре деревянном
Под крепким лаком — не живут,
Игла не ходит по кадрану,
Не числит маятник минут!

Молчанье розу осыпает
В венецианское стекло,
Где стынет, дремлет и вздыхает
Вода — прохладно и светло.

Час молчаливый, час бескрылый
Спит в средоточии времён.
Пусть был рассвет авроры милой
Весны дыханьем напоён;

Час сумерек уединённый,
Что близок ночи и устал,
Теряет свет мутно-зелёный
В недвижном озере зеркал.

Лишь только, отданный забвенью,
На мир ложится пепел дня -
Ты восстаёшь, живой под тенью,
Час вожделений и огня!

Batcher · Добавлено: Вс Дек 07, 2025 15:30

Всё же Есенин гениальный поэт. Ну есть мнения , что Есенин крестьянский поэт, для "мужиков", что и он сам был мужик и пил, и дрался, и баб своих колошматил и прочее, прочее... Но он всё же очень , очень талантливый поэт.
Сегодня утром проснулся и на ум пришли его стихи. Ну ведь и правда, чёрт возьми, мы ведь сами себе усложняем жизнь. Мы сами себе всё усложняем. В жизни-то ведь всё просто... Жить нужно проще...

-------

Свищет ветер, серебряный ветер,
В шелковом шелесте снежного шума.
В первый раз я в себе заметил —
Так я еще никогда не думал.

Пусть на окошках гнилая сырость,
Я не жалею, и я не печален.
Мне все равно эта жизнь полюбилась,
Так полюбилась, как будто вначале.

Взглянет ли женщина с тихой улыбкой —
Я уж взволнован. Какие плечи!
Тройка ль проскачет дорогой зыбкой —
Я уже в ней и скачу далече.

О, мое счастье и все удачи!
Счастье людское землей любимо.
Тот, кто хоть раз на земле заплачет, —
Значит, удача промчалась мимо.

Жить нужно легче, жить нужно проще,
Все принимая, что есть на свете.
Вот почему, обалдев, над рощей
Свищет ветер, серебряный ветер.

Batcher · Добавлено: Ср Дек 10, 2025 21:14

Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.

Я не слышал разрыва,
Я не видел той вспышки, —
Точно в пропасть с обрыва —
И ни дна ни покрышки.

И во всем этом мире,
До конца его дней,
Ни петлички, ни лычки
С гимнастерки моей.

Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облачком пыли
Ходит рожь на холме;

Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе;

Где травинку к травинке
Речка травы прядет, —
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.

Летом горького года
Я убит. Для меня —
Ни известий, ни сводок
После этого дня.

Batcher · Добавлено: Вс Дек 14, 2025 18:15

Ну вот охренеть! Ну вот просто охрененть!! Ну какие образы!
Беру иногда в руки томик стихов Анри де Реньера и читаю на угад . У него все хорошие стихи, но иногда вообще шедевры попадаются. Да, вот эти стихи не в рифму ну и плевать, зато как написано! Чудо, пля, чудо!
Я вот явственно представляю себе эти три листа, они прям у меня перед глазами стоят, и посох, чёрный...

------------------
Нет у меня ничего,
Кроме трех золотых листьев и посоха
Из ясеня,
Да немного земли на подошвах ног,
Да немного вечера в моих волосах,
Да бликов моря в зрачках…
Потому что я долго шел по дорогам
Лесным и прибрежным,
И срезал ветвь ясеня,
И у спящей осени взял мимоходом
Три золотых листа…
Прими их. Они желты и нежны
И пронизаны
Алыми жилками.
В них запах славы и смерти.
Они трепетали под темным ветром судьбы.
Подержи их немного в своих нежных руках:
Они так легки, и помяни
Того, кто постучался в твою дверь вечером,
Того, кто сидел молча,
Того, кто уходя унес
Свой черный посох
И оставил тебе эти золотые листья
Цвета смерти и солнца…
Разожми руку, прикрой за собою дверь,
И пусть ветер подхватит их
И унесет…